We aren't strangers ✖ Ares Wellington

Había profesores más sociables que otros. Wellington no estaba entre ellos, pero aun así le sacaban conversación o pedían su opinión en todo tipo de temas, desde los más triviales hasta los trascendentales. Su educación le impedía dar un no por respuesta y habitualmente se lo podía ver respondiendo a tales asuntos con la mayor diligencia que le fuera posible. Aunque temido por muchos, también era respetado por otros tantos y a veces incluso querido. Aquella tarde estaba conversando apaciblemente con el profesor de Herbología mientras caminaban hacia el Gran Comedor. Longbottom era un hombre de baja estatura, ancho de estómago y cara redonda con demasiado aire inocente o de santurrón. A su lado, el profesor Wellington parecía el mismísimo diablo sacado del infierno. También eran condenadamente dispares; mientras Wellington rozaba el perfeccionismo extremo en cada cosa que hacía, Longbottom gozaba de una torpeza natural que resultaba cómica a ojos de algunos y desquiciante a los de Wellington. Sin embargo le respetaba por su participación en la guerra contra los mortífagos y la valentía con la que lideró a los muchachos de Hogwarts a pesar de tener tan solo diecisiete años. Quizá por ese motivo se llevasen bien.

Ambos estaban sentados en la amplia mesa del profesorado cuando el reloj dio las siete en punto y su superficie se llenó de comida, al igual que las otras cuatro restantes en las que se sentaban los alumnos. Mientras comían, Longbottom hablaba acerca de unas especies en peligro de extinción que había conseguido para los invernaderos y Wellington formulaba preguntas al azar para parecer cortés a pesar de no entender nada de botánica ni interesarle el tema de conversación lo más mínimo. De vez en cuando asentía para demostrarle que le estaba escuchando, pero la mayor parte de las ocasiones en que lo hacía tenía la cabeza en otra parte, generalmente en la cúspide de la Torre de Ravenclaw, su habitación, o su despacho, que se encontraba sobre el aula donde impartía Defensa Contra las Artes Oscuras. Llegó un momento en que el tema se desvirtuó y comenzaron a debatir abiertamente sobre el Bosque Prohibido y las criaturas que lo habitaban. Al debate se les unió el profesor de Cuidado de Criaturas Mágicas y de pronto se sorprendieron en una discusión falsamente acalorada de la que de vez en cuando escapan algunas risas. Ninguna de ellas pertenecía a Wellington, por supuesto. Como mucho sonreía, les daba la razón, bebía de su copa y volvía a debatirles.

Tras varios minutos de comparaciones absurdas entre las tres materias, Wellington alzó la cabeza e hizo un barrido con la mirada. El Gran Comedor se hallaba insultantemente vacío en comparación con otras veces. Los alumnos salían o se marchaban pronto para deambular por el castillo antes de que dieran el toque de queda. Durante su recorrido visual se topó con la mirada de una joven y allí se detuvo. La sensualidad, elegancia y confianza en sí misma que mostraba fueron indicadores mucho más fiables que su uniforme para saber que pertenecía a Beauxbatons. La reconoció como una de los pocos valientes que se inscribían en la carrera de Misterios de la Magia y alzó la copa amagando un brindis en su honor.

Wellington bajó la copa y siguió el curso de la conversación como si nada hubiera ocurrido. No se tomaba confianzas con alumnos ni mucho menos. Pero esa muchacha, por el momento, era la única universitaria en sus listas y podía permitirse ciertas licencias a la hora de saludarla. Cuando la lista tuviera más nombres inscritos la cosa cambiaría notoriamente. Longbotton seguía discutiendo con el profesor de Cuidado de Criaturas Mágicas y Wellington ni siquiera sabía por qué. Acababa de perder el rumbo en la conversación porque, francamente, le importaba un comino qué fuera más importante en la sociedad mágica, si el adiestramiento de criaturas o de plantas salvajes. Suponía que ambos tenían sus respectivas propiedades beneficiarias, pero no era el mundo de los vivos el campo en el que se había especializado el profesor. No obstante observó divertido el debate. A decir verdad siempre era divertido ver a Longbotton tratar de imponer su autoridad con alguien que no fuera hijo suyo, aunque supuso que en casa no habría mucha diferencia dada su timidez.

Cuando creía que la cena no podría depararle más sorpresas, las tornas cambiaron. El resonar de unos zapatos de mujer atrajo su atención y Wellington alzó la vista a tiempo de ver que la muchacha de Beauxbatons se acercaba hasta la mesa del profesorado haciendo gala de seguridad y sensualidad, como todas sus compañeras. A Wellington no le pilló ni mucho menos desprevenido y aguardó. Otros presentes en la sala, especialmente alumnos, giraron sus cabezas para observar, unos más disimulados que otros, las curvas del cuerpo de la universitaria. Wellington hizo memoria rápidamente para saber cómo llamarla y no tardó en recordar que respondía al nombre de Dezireé Chevallier. Su edad y sus intereses poco importarían hasta que Wellington tuviera que hacerse cargo oficialmente de ella y decidir si era o no apta para recorrer los senderos de la muerte y la sombra. Un privilegio que se concedía a muy pocos por razones más que obvias: no se puede jugar con los muertos de igual manera que no se puede jugar con los vivos. La petición sorprendió a los dos profesores que le acompañaban, pero Wellington remarcó un asentimiento de cabeza mientras volvía a alzar su copa.

- Espéreme fuera-dijo.

Bebió y la observó marcharse. Aunque ya había acabado de cenar, Wellington remoloneó en su asiento y la hizo esperar durante minutos largos y tendidos. Era su forma de dejarle ver que seguía siendo quien tenía el mando en todo momento y que la vería cuando quisiera, no cuando ella exigiera. Wellington sabía por experiencia propia que las muchachas de Beauxbatons solían ser arrogantes, soberbias y caprichosas. Si querían ser sus alumnas y asistir a sus clases deberían someterse a sus normas, protocolos y puntos de vista. Pasados aproximadamente unos veinte minutos, Wellington se levantó de la mesa.

- Si me disculpan, caballeros-despidió a sus colegas de profesión vistiéndose la capa-. Tengo una cita pendiente.

El sarcasmo en su voz les desconcertó, pero asintieron y corearon una despedida que llegó hasta sus oídos mientras se alejaba. La capa negra de Wellington ondeaba con cada paso como un augurio de peligro y elegancia. La túnica que vestía debajo también era negra, salvo por algunos adornos, como el cinturón, que eran púrpuras. En el mundo mágico, el color púrpura y el verde esmeralda eran símbolos de elegancia, prestigio y poder. Los magos más poderosos, los más veteranos y a menudo también los más presumidos solían vestir prendas de estas tonalidades para remarcar su posición dentro de la sociedad mágica independientemente del tipo de sangre que corriera por sus venas. Minerva McGonagall, la directora que había regentado Hogwarts antes de Haeffner, solía vestir siempre de negro y verde esmeralda; Albus Dumbledore, su predecesor, vestía siempre de color púrpura.

Aëria Haeffner prefería el azul, el blanco y el dorado. Nadie entendía por qué.

Wellington cruzó las dos puertas de roble y cristal que vestían el Gran Salón y bajó las escaleras de mármol hacia el vestíbulo. Aunque lo intentase, la figura de la muchacha no habría pasado desapercibida en un pasillo atestado de alumnos y la encontró rápidamente sentada junto a una cristalera circular. Se acercó a ella y carraspeó.

- Buenas noches, señorita Chevallier.

Así que después de todo había dado en la yema del gusto a la inversa. Chevallier estaba enfadada, pero era lo suficiente inteligente como para no decirlo abiertamente a pesar de que su lenguaje corporal y algo parecido al sarcasmo dijeran lo contrario. Wellington guardó muy bien sus sonrisas, que aunque eran escasas solían brotar en el momento menos oportuno. No para él, pero sí para otros. El profesor frunció el ceño y miró hacia la escalera de mármol que acababa de dejar a sus espaldas y conducía al Gran Comedor de Hogwarts. Dentro el alboroto seguía destacando a pesar de que los alumnos hubieran comenzado a marcharse hacia sus respectivas Salas Comunes.

- A decir verdad, señorita Chevallier- su voz sonaba cordial, pero también fría-, preferiría seguir siendo yo el que pusiera orden a mis prioridades y les diese mayor o menor importancia. Gracias.

Tajante, claro y conciso. No hacía falta andarse con rodeos para dejar clara una postura por lo demás perfectamente normal. Quizá era lo único que podía tacharse de tal cosa en el profesor Wellington: su carácter inglés. Con todo, su rostro seguía siendo pétreo y carente de expresividad, salvo por esa astucia avivada en sus ojos azules y que les confería la sensación de poder meterse en la mente de cualquier persona... Siendo realistas, podía hacerlo. ¡Ah, qué noble y peligroso arte el de la Legeremancia! Codiciado por muchos y conseguido por pocos, muy pero que muy pocos. La propia señorita Chevallier asistiría a sus clases teóricas, pero Wellington no tenía muchas esperanzas de que poseyera un don para la lectura de mentes. A decir verdad, tanto los visionarios que predecían el futuro como los legeremantes eran escasos y a veces amenazaban con extinguirse. En cierta forma, Wellington prefería que así fuera. Para él, que era ducho en ambas materias, resultaba evidente el peligro que concernía entregar un don y toda la responsabilidad que este conllevaba a cualquier persona y que esta resultara ser de todo, menos responsable precisamente. Le tocaría escrutar su mente para saber hasta qué punto estaban desarrolladas sus habilidades mágicas.

La pregunta de su aprendiz no solo le sacó de sus cavilaciones, sino que le desconcertó. A decir verdad, estaba a punto de dar media vuelta y marcharse cuando tuvo la insolencia de recriminarle la tardanza y más tarde afirmar que ya había resuelto sus dudas con otro docente. Peliagudo tema el de los vampiros, mucho más para alguien con un pasado y una historia familiar como los de Ares Wellington. El profesor torció los labios y esbozó una media sonrisa afilada y meramente ocasional.

- A decir verdad, los vampiros pertenecen a mi materia, no a Cuidado de Criaturas Mágicas- aseveró con calma-. Entre otras cosas porque dudo sinceramente que alguien quiera criar a uno como mascota. Si alguna vez se topase con una persona de tales ideales, le haría mucho bien llamando a San Mungo para que lo ingresasen en la unidad de psiquiatría mágica.

¿Has dónde alcanzaba la imaginación humana? ¿Dónde acababa la leyenda y empezaba la realidad del vampiro? Muchos soñaban con seres magníficos y dotados de una belleza y elegancia especiales e insólitas. Soñaban con criaturas magníficas que podían transportarles a otro mundo, a un paraíso privado, sin ser conscientes del peligro que se cerraba en torno a su alma oscura y resquebrajada, si es que aun la poseían.

- No, no es conveniente ni seguro socializar con vampiros- nuevamente su respuesta se oyó tajante-. Quizá los haya benévolos o que odien su condición y a sus creadores. Quizá, por qué no. Pero una cosa es segura: para ellos no eres más que su almuerzo. Cuando el hambre ataca, lo demás carece de importancia. Antaño fueron humanos, pero cuando se convirtieron se volvieron animales y depredadores.